A casa não estava arrumada. As roupas não estavam prontas. As malas, vazias, ainda esperavam no armário.
Mas você veio assim mesmo, ao cair da tarde, quando os carros já se enfileiravam pela cidade, buzinando ofensas e carregando o tráfego.
Eu estava feliz: iria conhecer minha hóspede, finalmente, depois de tantas carícias trocadas sob a pele. Sob o manto da alma.
Você veio delicada. Com mãozinhas de porcelana, um narizinho perfeito e os lábios vermelhos. Silenciosa. Tranquila. Tão pequena que dava para lhe esconder num abraço leve.
Aos quatro anos você me contou que já tinha morado nas nuvens, "com os gigantes" e que eles tinham lhe dado a escolha de vir e que, por achar que eu precisava ser feliz, você me escolhera para vir através de mim. Quanta honra.
Você, ainda bem pequenininha, chorou quando percebeu que eu envelheceria e me pediu para não ter os cabelos brancos e para não morrer. Perguntou-me, caso morressemos separadas, como me reconheceria lá "do outro lado". Eu chorei. Nós choramos. Eu já sabia que lhe reconheceria mesmo depois de mil vidas, mas seus olhos de súplica me fizeram temer por um segundo. E se?
Vi você sofrer por tantas vezes; suas dores profundas, imaginárias e não. Doí-me também e ainda hoje há muito em você que me dói, porque seu olhar poético e derradeiro me rasga o peito num canto irremediavelmente frágil. Não há cura. Eu não quereria qualquer cura.
Sessenta estações. Duzentos e quarenta luas. Parece tão pouco, tão breve, um sopro. Na linha do tempo das estrelas, meu amor, sua existência é um grão de areia. Mas na minha linha do tempo, ah, na minha linha do tempo, sua existência é um universo inteiro: tudo que é conhecido e desconhecido. Matéria escura, magia, quebranto, promessa; você mora na cura, na utopia e nos meus sonhos. Depois de tantos anos caminhando por esta Terra, eu entendi meu propósito...
Feliz 15 anos ❤️
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